Perros Injustos

mi amigo el José

2011-12-22T10:28:00.000-08:00

checking out

2011-12-05T10:20:00.000-08:00

strike of light

2011-11-17T11:46:00.000-08:00

una tarde con cata

2011-11-02T13:14:00.000-07:00

toing

2011-10-13T12:29:00.000-07:00

tranqulizantes contra cualquier coagulación demasiado brusca de la realidad

2011-09-09T08:55:00.000-07:00

(...) Como siempre todo convergía desde dimensiones inconciliables, un grotesco collage que había que ajustar con vodka y categorías kantianas, esos tranqulizantes contra cualquier coagulación demasiado brusca de la realidad. O, como siempre, cerrar los ojos y volverse atrás del mundo algodonado de cualquier otra noche escogida atentamente de entre la baraja abierta.

Julio Cortázar

Capítulo 14

Rayuela

sobre la aparición

2011-08-27T13:12:00.000-07:00

(...) no sé dónde estás, y te he buscado mucho por estos lados.

a cloudy day

2011-08-10T22:55:00.000-07:00

Hip Hop

2011-08-02T08:59:00.000-07:00

Marcha por la Igualdad

2011-07-07T08:53:00.000-07:00

"el amor es el mismo para todos"

Marcha Estudiantil Junio 2011

2011-06-23T14:53:00.000-07:00

Fleeting

2011-06-20T08:33:00.000-07:00

Mapocho

2011-06-06T13:04:00.000-07:00

personas en el metro, personas en la micro

2011-05-28T07:50:00.000-07:00

Mainsquare

2011-05-12T09:11:00.000-07:00

mamá, ya llegué

2011-05-02T11:41:00.000-07:00

Martes

2011-04-19T09:34:00.000-07:00

pichilemu

2011-03-11T11:59:00.000-08:00

San Javier, un jueves

2011-03-04T09:37:00.000-08:00

¿Por qué habríamos de hacer algo?

2011-02-19T12:25:00.000-08:00

Señor Cioran, ¿no son siempre las reflexiones sobre la muerte una forma de conjurar el miedo? Puesto que no tenemos otra cosa que la vida, ¿hemos de estar por fuerza aterrados por la muerte?

Cuando yo era joven, pensaba en la muerte en todo momento. Era una obsesión, incluso cuando comía. Toda mi vida estaba bajo el imperio de la muerte. Ese pensamiento nunca me ha abandonado, pero con el tiempo se ha debilitado. Sigue siendo una obsesión, pero ya no es un pensamiento. Le doy un ejemplo: hace unos meses, conocí a una señora y hablamos de un conocido común, alguien a quien yo no había visto desde hacía mucho tiempo. Ella decía que valía más que no volviese a verlo, pues era muy desgraciado. No dejaba de pensar en la muerte. Yo le respondí: «¿En qué otra cosa quiere usted que piense?». A fin de cuentas, no hay otro tema. Desde luego, es mucho mejor no pensar en ella, pero nada hay de anormal en hacerlo. No hay otro problema. Precisamente porque yo he estado a la vez liberado y paralizado por ese pensamiento de la muerte, no he hecho nada en mi vida. Cuando se piensa en la muerte no se puede tener una profesión. Sólo se puede vivir como he vivido yo, al margen de todo, como un parásito. La sensación que siempre he tenido ha sido la de inutilidad, de falta de objeto. Podemos decir que es enfermizo, pero lo es sólo en sus efectos, no desde un punto de vista filosófico. Filosóficamente, es de lo más normal que todo nos parezca inútil. ¿Por qué habríamos de hacer algo? ¿Por qué? Creo que toda acción es fundamentalmente inútil y que el hombre ha frustrado su destino, que era el de no hacer nada. Creo que el único momento justo en la historia es el periodo antiguo de la India, en el que se hacía una vida contemplativa, en el que se contentaban con mirar las cosas sin ocuparse nunca de ellas. Entonces la vida contemplativa fue verdaderamente una realidad.

El España

2011-02-01T22:32:00.000-08:00

El viaje fue un treno o un epicedio, dependiendo del paisaje que cruzaran, recitado en un italiano cada vez más macarrónico y contagioso.

La parte de Archimboldi

2666

Roberto Bolaño

siempre

2011-01-31T21:12:00.000-08:00

Todos los versos se escriben siempre al día siguiente

del poema "Insomnio"

Fernando Pessoa

infinitamente

2011-01-09T07:42:00.000-08:00

(...) en la calle desierta me sentía visible y vulnerable, infinitamente.

Jorge Luis Borges

El jardin de senderos que se bifurcan

De "Ficciones"

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2010-12-20T21:18:00.000-08:00

cumpleaño

2010-12-06T18:58:00.000-08:00

Llovizna

2010-11-30T20:24:00.000-08:00

No pasa nada. Rodolfo Gemizo ha reaccionado antes y se detiene en seco. Suficiente: el vehículo ha resbalado por su lado sin rozarlo siquiera, para terminar frenando unos metros más allá. Todo normal. Rodolfo Gemizo termina de cruzar la calle y sigue su camino. Será un día largo, piensa. La llovizna de junio ahora se convierte en lluvia. El auto vuelve a acelerar y se pierde por la calle Freire.

Rodolfo Gemizo saca un hilton y lo enciende. Pero esto no es verdad: llueve demasiado para intentar siquiera encender un cigarrillo.

Kato Ramone

La basura de Grecia

Cap: Caminando no hace frío

tangible ausencia

2010-11-15T13:10:00.000-08:00

Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.

Tangible Ausencia

Alejandra Pizarnik

street fighter

2010-11-05T14:26:00.000-07:00

iloca duao contitución

2010-10-26T23:23:00.000-07:00

2010-09-27T13:37:00.000-07:00

18

2010-09-24T12:19:00.000-07:00

flora

2010-09-06T12:16:00.000-07:00

hay que sufrir para que reír tenga sentido

No

2010-08-24T14:53:00.000-07:00

No tendremos hijos

tendremos poemas

en la tinta de tu vientre

me engendras todas las metáforas

del mundo

todos los peligros del mundo

todos los peligros de la luz

en su sexo

todos los silencios inexplorados

del hombre.

No tendremos hijos

tendremos poemas

nacerán por tu boca

enjaulados

como la última generación

del universo.

Luis Herrera

TRIBULACIÓN

2010-08-19T14:47:00.000-07:00

En esta hora, amarga como un sorbo de mares,

Tú sosténme, Señor.

¡Todo se me ha llenado de sombras el camino

y el grito de pavor!

Amor iba en el viento como abeja de fuego,

y en las aguas ardía.

Me socarró la boca, me acibaró la trova,

y me aventó los días.

Tú viste que dormía al margen del sendero,

la frente de paz llena;

Tú viste que vinieron a tocar los cristales

de mi fuente serena.

Sabes cómo la triste temía abrir el párpado

a la visión terrible;

¡y sabes de qué modo maravilloso hacíase

el prodigio indecible!

Ahora que llego, huérfana, tu zona por señales

confusas rastreando,

Tú no esquives el rostro, Tú no apagues la lámpara,

¡Tú no sigas callando!

Tú no cierres la tienda, que crece la fatiga

y aumenta la amargura;

y es invierno, y hay nieve, y la noche se puebla

de muecas de locura.

¡Mira! De cuántos ojos veía abiertos sobre

mis sendas tempraneras,

sólo los tuyos quedan. Pero se van llenando,

de un cuajo de neveras...

Gabriela Mistral

Desolación

excepcional

2010-08-05T09:56:00.000-07:00

A veces uno se endurece tanto que no siente nada, y no le queda otra más que esperar un funeral o la muerte de una tarde excepcional para remover un poco las fibras.

things

2010-07-19T20:50:00.000-07:00

"there are worse things

than being alone

but it often takes

decades to realize this

and most often when you do

it's too late

and there's nothing worse

than too late"

— Charles Bukowski

Bitácora de viaje a la ciudad de Curicó en ruinas

2010-07-10T16:10:00.000-07:00

La noche es disciplinadamente insomne y hay un mundo goteado de mundos que la habita.
Los terminales de buses son mundos goteados como suero amargo y triste y bullicioso en las venas negras del mundo
sus códigos de fracaso, sus estilos de gente rumbo a la muerte, sus argumentos de fuerza como pájaros atravesados por la palabra suelo
lo mismo que las cárceles
donde mujeres y hombres esperan, esperan algo, esperan, esperan algo.
Los perros que viven en los terminales se comportan más educadamente que esas criaturas agredidas por una condición, la de seres humanos,
nombre a veces inmerecido por ser demasiado digo yo
digo yo merecido a veces por ser demasiado.
Llegan algunos de esos seres a dormir.
Pero yo opto por (intentar) mantenerme despierto.
Me pregunto ¿puede alguien realmente mantenerse despierto?
Me pregunto ¿puede alguien mantenerse realmente despierto en este mundo?
Me pregunto, y es esto lo que me pregunto,
¿puede alguien mantenerse despierto en este mundo realmente?
Veo rostros atados de pies y manos a las caras.
Es probable, me digo, que alguno de ellos sea escritor. Qué terrible
qué terrible
qué terrible es todo, ¿verdad?
Repítelo:
Es probable, me digo, que alguno de ellos sea escritor
y se encuentre escribiendo la Bitácora de Viaje a una Ciudad en Ruinas.
Un alto en el camino, un alto en realidad
en el largo pasillo que contiene los andenes de este terminal de buses:
Jünger, Ernst Jünger, el soldado que vivió muchos años y escribía,
recorrió seguramente muchas ciudades y un sinfín de pequeños pueblos arrasados por las bombas, convertidos en escombros,
hediendo a cadáveres esparcidos
o apilados en espera del lanzallamas que los incineraría. Ahora
Jünger soy yo.
Ahora, soy yo el que corona el racimo invertido de cadáveres desojados ojo a ojo por los buitres
y deshojados al modo de árboles colgando cabeza abajo
con las raíces enganchadas al reverso del suelo. Lo que veo arder ahora
es la misma llama que recién empieza a arder mañana. Entre los árboles chamuscados en la noche
entre los árboles del bosque chamuscado en que los años convirtieron a este terminal
entre los pedazos chamuscados de árboles que es lo único en pie después de que todo pereciera
en medio de los negros chamuscados cadáveres de árboles crecidos y luego muertos
después de muertos todos los terminales de buses del mundo
entre lo que queda ahora
estoy quedando yo o mi fantasma o qué sé yo
pues uno que es fantasma desde siempre no sabe cuándo se empieza a ser fantasma
vigilando el atardecer de los últimos minutos del planeta.
Un bus, viene un bus.
Ahí me veo, estoy descendiendo. Me miro, me reconozco, lo que significa que percibo
que no soy Borges, que el sólo hecho de mirarme cara a cara lo demuestra.
Un bus, viene un bus.
Ahí me veo, estoy descendiendo lentamente desde el último bus.
Un bus, viene un bus.
Ahí me veo, estoy descendiendo de nada
porque ya lo había dicho
acá sólo hay árboles chamuscados en el atardecer de Curicó
el constante atardecer de los últimos minutos del planeta.

Kato Ramone

especial Pedro Juan Gutierrez. escritor cubano

2010-06-16T07:40:00.000-07:00

Alli fui feliz. Solo que nunca lo supe. Uno percibe la felicidad cuando se acaba.

lo que más se parece a un delincuente es un policia. Los extremos se tocan.

mirar la eternidad es un buén método para no olfatear la sordidez. Aunque estoy casi habituado a la cabrona sordidez

Yo miraba hipnotizado un graffiti con pintura azul sobre la pared: "Lilliam, no me importa que lo sepan, pero trascendiste. Erick". Se alumbraba de rojos y naranjos por las llamas y de nuevo quedaba en la oscuridad.

ole

2010-06-09T07:30:00.001-07:00

huele a lluvia

centro comercial Rico Rico

2010-06-08T11:10:00.000-07:00

Fotografías tomadas al interior de un local comercial ubicado en pleno centro de la ciudad de Talca

blind

2010-05-03T19:54:00.000-07:00

a Kato Ramone

La nostalgia a veces nos Talgia fuerte en Talca

2010-04-18T18:47:00.000-07:00

Comentario de KR a una fotografía de don Apablaza Contreras, es decir, como quien, con tal comentario, parece hacer una raya en el agua. Sobre esto de la raya en el agua hay más tela que cortar. Una vez el autor de estas líneas oyó a un viejo presidiario y también viejo hombre de campo, hablar de una mujer que conocía, refiriéndose a ella ((o a la entrepierna de ella, o a sus dedos o a su picopene entre la rendija zorruna de la concha de ella)) en estos gráficos términos (semiótica en su más amplia acepción o una delicia de aquellas que le gustaba escuchar a Wittgenstein): "Era como hacer una raya en el agua".

Sagrado Corazón de Jesús

2010-04-15T20:17:00.000-07:00

Teresita Rodriguez y yo nos sentamos en la nieve, cogidos de las manos (mis manos de sabañones de vencido de la guerra, también de la mundial, en sus dulces manos de educanda de las jesuitinas). Teníamos nuestras espaldas sudorosas contra la gran bola de nieve: era la época en la que uno no cogía faringitis.

En el cielo del anochecer prematuro de enero (a lo mejor era enero) se nos apareció la Virgen de Fátima, que se a parecía con toda facilidad, y mayormente a los niños, entre cuatro faroles herrerianos, escurialenses, fernandinos, isabelinos, que no le pegaban nada a su divinidad manuelina.

-¿Y qué quiere ahora esa tía? -dije.
-No hables así, Francesillo, que es la Virgen.
-Yo creo en la Virgen de Lourdes, que es la de Sartre.
-¿Y quién es Sartre?
-Claro. Las Jesuitinas no os explican a Sartre. A ver. Os explicarán a Balmes.
-Ese sí que me suena.
-Claro, es el filósofo del sentido común. Un cura. De Olot o de Vich o de por ahí. Un sitio donde se da mucha cerámica. Está lleno de metáforas ferroviarias.
-¿Tú lo has le has leído, Francesillo?
-Me lo ha dicho mamá.
-Ah.

En el barrio de sabía que mi madre era una intelectual republicana, y esto producía un respeto, mayormente porque estaba tuberculosa.

La Virgen de Fátima se estuvo en el cielo, mirándonos, pero parece que no dijo nada.

-No me metas mano mientras está la Virgen -advirtió Teresita.

La verdad era que quien me metía mano era Teresita a mí, pero callé por respeto a la de Fátima.
-¿Tú crees que somos para ella unos humildes pastorcillos?
-Cualquiera sabe.

Luego,noche cerrada, lo que se veía en el cielo ya no era la Virgen de Fátima, sino Millán Astray, vestido del mariscal portugués Antonio Oscar Fragoso de Carmona. Se abrió las cicatrices del pecho y nos mostró el Sagrado Corazón de Jesús que llevaba dentro, y que iba a reinar en España con más veneración que en parte alguna.

-Es un legionario y a papá no le gustan los legionarios -dijo Teresita Rodriguez.
- Tranquila. Está de paso en la ciudad. Te dedica una foto y en seguida se va. A casa lo trajo una tía mía que es de derechas porque está de novia de un sargento de Regulares.
En efecto, Millán se fue pronto y ya no hubo más personal en el cielo.

Pio XII, la escolta mora y un general sin un ojo

Francisco Umbral

sushi, sushi, llamen a los bomberos

2010-04-11T18:42:00.000-07:00

En la fotografía no vemos nada. Solo el lente “ve” cosas. Pero el lente está oculto. No es lo Otro o la otredad lo que atrapa al ojo del fotógrafo, en cambio, es lo que es ignorado del Otro cuando el fotógrafo está ausente. Nunca estamos en realidad frente a la presencia del objeto. Entre la realidad y su reflejo como imagen, existe un intercambio imposible. Si acaso, uno encuentra una correlación entre la realidad y la imagen. Realidad “pura” – si es que acaso existe eso --, es una pregunta sin respuesta.

2010-04-01T18:23:00.000-07:00

2010-03-29T18:10:00.000-07:00

2010-03-28T13:05:00.000-07:00

2010-03-24T17:40:00.000-07:00

Antes D

2010-03-17T18:14:00.000-07:00

PROPIEDAD DE LA ESPERA

Trata de sentir el suelo
Sus pies se hunden en la arena seca
Busca sus pies
Detiene el movimiento de sus manos
Ha encontrado sus pies pero no los mira
Todo es igual a como era antes
Necesito explicar que es así,
que todo es igual a un momento anterior,
doloroso.
Supongo que hay mar ante sus ojos
y que ella mira el mar
como mira el centro de un espejo difícil.

Alejandro Zambra

Post Noche

2010-03-14T11:11:00.000-07:00

nunca pensé que talca pudiera volverse más deprimente... ja... =S

Orillas

2010-02-24T14:15:00.000-08:00

Mis dos amigos caminaban juntos. Wilde me llamó aparte.

-Usted escucha con los ojos- me dijo bruscamente-; por eso le contaré esta historia. "Cuando murió Narciso, las flores de los campos se desolaban y le pidieron al arroyo gotas de agua para llorar. -¡Oh!, respondió el arroyo, aunque todas mis gotas de agua fueran lagrimas, no serían bastantes para llorar a Narciso. Yo lo amaba. -¡Oh!, contestaron las flores del campo, ¡cómo no ibas a amarlo! ¡Era tan bello! -¿Era bello?, dijo el arroyo. -¿Y quién mejor que tú lo sabes? Cada vez que se inclinaba sobre tus orillas miraba en tu agua su belleza...

Wilde se detuvo un instante...

-Si yo lo amaba- respondió el arroyo-, era porque cuando Narciso se inclinaba sobre mis orillas, yo veía el reflejo de mi agua en sus ojos".

Después, Wilde, satisfecho y con una bizarra carcajada, agregó:

-Eso se llama: "El discípulo".

Habíamos llegado frente a su casa y le dejamos. Él me invitó a verlo. Ese año y el siguiente lo vi a menudo y en todas partes.

André Gide sobre Oscar Wilde

ganglio

2010-02-17T18:18:00.000-08:00

Había que abrir los abscesos; era evidente. Dos golpes de bisturí en cruz y los ganglios arrojaban una materia mezclada de sangre. los enfermos sangraban, descuartizados. Pero aparecían manchas en el vientre y en las piernas, un ganglio dejaba de supurar y después volvía a hincharse. La mayor parte de las veces el enfermo moría en medio de un olor espantoso.

La Peste

Albert Camus

Comodidad y Complacencia

2010-02-04T08:51:00.000-08:00

Me siento tan cómodo en mi casa en Talca. Mi pieza es un espacio chiquitito y acogedor, donde tengo de todos mis vicios a mano; quieto en la cama, acostado con toda relajación, me muevo a la derecha a buscar tal cosa, me muevo a la izquierda a buscar otra cosa. Me inspira mi casa… He pasado noches en varios otros lugares, pero en ninguno de ellos viene la sensación conocida y apaciguadora de estar en tu casa, en tu pieza. Es aquí donde escribo todas las cosas que escribo. Es aquí donde trato de relegar la mente a un segundo plano, y permitir al espíritu que se manifieste a través de este canal. Me gustan las cosas que voy escribiendo porque son como mis textos sagrados; son los distintos libros de “mi biblia”, una que hacemos juntos con Dios a través de la conexión siempre presente con nuestra parte espiritual, con nuestra parte-en-Dios. Mis libros son personales, pues tienen mensajes que salen desde mi realidad, pero creo que a más de algún ser humano que vaya por los mismos caminos del alma que yo camino, puedan susurrarle a su propio espíritu, a su propio “Yo-Superior”, y entablar un mágico lazo de entendimiento y conexión. Creo que en estos tiempos cada ser humano tiene el derecho —y es inmensamente gratificante hacer valer este derecho— de replantear los fundamentos de sus formas de pensar; de hacer al menos el ejercicio de mirar hacia dentro y conocerse a uno mismo.Me gusta la libertad de lo indefinido; de no categorizar nada, ni ponerle etiquetas las cosas… Disfruto día a día del sorprenderme de emociones y sentimientos nuevos, desconocidos, interesantes… Siento que voy de bien en mejor.

C.T.P.

into the rocks

2010-02-01T12:26:00.000-08:00

No era muy grande ni muy luchador. Pero lo dejé cansarse todo lo que pude. Se quedó de costado y quieto entre la corriente. No supe qué pez era. Tenía un aspecto extraño. Tensé el sedal, levanté la caña y lo saqué a la orilla sobre la hierba, y allí se quedó, meneándose. Era una trucha. Pero era verde. No había visto una igual en mi vida. Tenía los lomos verdes, con manchas negras de trucha, cabeza verdosa y vientre también como verdoso. De color de musgo, de ese tono de verde. Era como si llevara mucho tiempo envuelta en musgo, y se le hubiera pegado ese color por todo el cuerpo. Era gorda, y me extrañaba que no hubiera peleado más. Me pregunté si no le pasaría algo. La seguí mirando un rato más, y luego la maté.

Raymond Carver

"Nobody said nothing"

Yumbel / San Sebastian

2010-01-30T13:32:00.000-08:00

¡A dos luquitas los milagrosos!

Despedida

2010-01-19T08:23:00.000-08:00

...el caso no ofrece
ningún adorno para la diadema de las Musas.

Ezra Pound

"Me despido de mi mano

que pudo mostrar el rayo

o la quietud de las piedras

bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas

me despido del papel blanco y de la tinta azul

de donde surgían los ríos perezosos,

cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos

en quienes más he confiado:

los conejos y las polillas,

las nubes harapientas del verano,

mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:

Los fracasados, las cajas de música,

los murciélagos que al atardecer se deshojan

de los bosques de casas de madera.

Me despido de los amigos silenciosos

a los que sólo les importa saber

dónde se puede beber algo de vino,

y para los cuales todos los días

no son sino un pretexto

para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha

que sin preguntarme si la amaba o no la amaba

caminó conmigo y se acostó conmigo

cualquiera tarde de esas que se llenan

de humaredas de hojas quemándose en las acequias.

Me despido de una muchacha

cuyo rostro suelo ver en sueños

iluminado por la triste mirada

de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria

y me despido de la nostalgia

-la sal y el agua

de mis días sin objeto-

y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar."

Jorge Teillier

MARTES TRECE

2010-01-05T07:07:00.000-08:00

A ver qué me gusta de ti? La risa riente
de tu boca y -una vez desnuda- los sobacos
fuera claro de la nariz cuyos cartílagos
datan del Renacimiento, ah y el pelo,
ese negro tuyo pelo que es mi adoración,
que te tapa de norte a sur la espalda
y el fulgor de la morenía, mi
perversión y mi adoración.

Ahí van las cosas entre los dos: imposibles. Hoy
cumples 36, se te ve flaca
pero yo no más conozco por dentro la embarcación, yo y otros.
Pero no hablemos de los náufragos.

Nada entonces de sobrevida. No hay sobrevida,
para qué sirve la sobrevida. Lo terminal
es lo único que está en juego:
la mariposa es terminal, Picasso
es terminal,
Picasso que inventó la mariposa
cuando entró en Jacqueline encima
de los setenta, eso es terminal
y cosa de meses
desde el portento amniótico. ¡Picasso
y su baile! Si es que le dura,
si es que le dura más que la pintura.

Dices que te vas. Bueno, te vas,
hoy mismo en ese avión al sur te vas
tan ligera como viniste. Olvida
este verano. Total fuiste parte
de mi resurrección. Por último
no quedé tieso ahí en ese matadero
del quirófano. Todo
fue tan flexible. Usted
fue feliz. Yo fui feliz. El adiós sangriento fue feliz.

Gonzalo Rojas

llave de luz

2009-12-18T13:09:00.000-08:00

Cuidado donde guardas la mirada,
que la luz es desgarradora,
asfixia a la imagen más próxima o conmovedora,
no apuntes a cualquier lado con el iris de tu sonrisa.

No pierda la cabeza en cualquier cerradura,
menos donde la noche no alcanza a ser ni clara ni oscura,
mantenla en la llave de la luz,
y que sea lo primero que tengas para cuando te la arranquen ( la luz).

JCV

Presidential Election

2009-12-14T05:21:00.000-08:00

The Moon Walking

2009-11-13T06:30:00.000-08:00

En mecánica, el movimiento es un fenómeno físico que se define como todo cambio de posición en el espacio que experimentan los cuerpos de un sistema con respecto a ellos mismos o a otro cuerpo que se toma como referencia. Todo cuerpo en movimiento describe una trayectoria.

Fuente: Wikipedia

2009-11-08T10:44:00.000-08:00

...Estoy viva, sólo ando triste...

ACERCA DEL OFICIO DESTRUCCIONISTA

2009-10-20T09:36:00.000-07:00

Porque no somos más que tejido nervioso montado en un armazón de huesos/ Aunque dios desde El Pentágono nos avise que somos seres racionales/ y nos instigue a reproducirnos y a gastar dinero en sepulturas/ nada nos diferencia de los hongos ni de las piedras/ Como botellas plásticas terminaremos en el gran vertedero del mundo/ y nada podrá hacer doña Educación ni don Trabajo para resucitarnos/ ¡Oh destruccionistas, aceleremos nuestro destino! /Con taladros, motosierras, podadoras y morteros/ desfilemos pisoteando a los congéneres caídos como zombies, sin pena, miedo ni remordimiento/Incendiemos las escuelas, los museos los bancos y santuarios del retail/ Una vez guillotinada Madame Historia emprendámosla con Mademoiselle Razón y sus feligreses/ sin olvidarnos de la Sociedad de los Poetas Bondadosos que le escribieron a la flor, al mar azul y al amor/ Porque no existe esa hermandad de la que tanto hablan/ el poeta se alimenta de envidia y vanidad/ le repiquetea el cascabel de la cola cada vez que estrecha la mano o palmotea la espalda/ ¡Desconfiad destruccionistas, desconfiad de todo! /¡Marchemos juntos destruccionistas del mundo! /y alguno de estos oficios elegid: carnicero, leñador, cantinero, detonador de explosivos, cazador, verdugo, mercenario, traficante, cafiche, sicario, terrorista, demoledor, panteonero, extirpador-amputador, curtidor, machacador, matarife…/ No tengáis miedo de masticar el polvo ni caer en charcos de sangre y podredumbre/Hagamos el trabajo que nadie quiere hacer: escribidle a lo fatídico, a lo informe, a lo antiestético a lo particularmente grotesco… hasta que la omnipotente MUERTE se haga cargo de nuestra inexistencia.

Gustavo Palavecino

no taparnos los ojos

2009-10-06T07:57:00.000-07:00

Un caos a punto de desatarse,

un punto de fuga implícito, cautelosamente al acecho,

asechador a veces.

La sensación de estar rondando, o estar siendo rondado por, algo como un infierno, al borde del infierno.

Aquí algo se entreteje, aquí algo se está armando, aquí algo va a pasar.

Aunque no pase.

Ojalá ocurriera, pero predomina la longitud de la prefiguración, el abismo en ciernes.

Esa angustia.

Esa carga.

El cuchillo (de tiempo o espacio), el cuchillo (o el esbozo de un cuchillo en penumbras) está aún oculto, y lo terrible es saber que está ahí, aguardando.

Y lo terrible es entonces ponernos en la situación sicótica, sicopática —snuff movie—, de no alejarnos del peligro y el morbo, no taparnos los ojos, más bien abrirlos por completo, tentarnos por la curiosidad.

EpDt
a otaK enomaR

http://literaturaylibres.blogspot.com/2009/09/vivir-con-b-palabras-acerca-del.html

Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto y olvidarás.

2009-09-29T12:48:00.000-07:00

En aquel tiempo yo tenía 20 años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar, ni rezar,
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.

Los perros románticos, 2000

Ti Qui Ti Qui Ti

2009-09-23T07:20:00.000-07:00

Las Fiestas Patrias chilenas constan oficialmente de dos días:

El 18 de septiembre, en conmemoración a la proclamación de la Primera Junta de Gobierno realizada en 1810 y que marca el inicio del proceso independentista

El 19 de septiembre, conocido como "Día de las Glorias del Ejército".

Sin embargo, la celebración de las Fiestas Patrias engloba prácticamente una semana dependiendo de la fecha en que caigan el 18 y el 19 de septiembre (por ejemplo, si cae miércoles 18, las celebraciones se extienden prácticamente entre el sábado 14 y el domingo 22). Es por esto que en muchos colegios y trabajos, son declaradas "Vacaciones de Fiestas Patrias", con una duración de una semana, y aunque oficialmente las fiestas se celebren una sola semana, engloban todo el mes de septiembre.

Fuente: según Wikipedia